por Andrés Obychniev  "…es el traidor recuerdo en la memoria del callejón holograma" Es lo último que recuerdo leer. Letras desgastadas en una pared húmeda de ladrillos. En cierto momento empezó a latir. Porque eso era, un latido. Pero no un latido limpio, regular, humano. Era un latido enfermo. Como el de un órgano que no debería existir. Cuando avancé unos pasos más, el suelo dejó de ser suelo. Cedía apenas bajo mis pies, como si estuviera pisando una lengua enorme y seca. Cada movimiento producía un sonido viscoso, íntimo, obsceno… como si el callejón me estuviera saboreando. Quise no pensar en eso. Error. Pensar activaba el lugar. Las paredes empezaron a hincharse. No hacia afuera. Hacia mí. Como pulmones que aspiraban mi presencia. Y entonces el olor llegó. No era la podredumbre común. No era basura ni cadáver. Era memoria en descomposición. El olor de algo que alguna vez tuvo sentido… y ahora no. Imágenes comenzaron a desprenderse de las paredes como costras. No eran pr...