por Adán Sacha  El puente estaba podrido desde antes del apagón. No debido al óxido o por humedad, sino por memoria. Cada fierro guardaba voces de contrabandistas, pibes fusilados por la policía orbital, camioneros que cruzaban discos rígidos llenos de santos pirateados y viejos arrieros con chips de litio cosidos bajo la piel. El viento ahí no soplaba, mascaba. Se metía entre las chapas y parecía decir nombres. Chiclayo. Puebla. San Antonio. Como si las ciudades fueran personas muertas. A la noche, abajo del puente, se armaba el cambiazo. Dos notebooks por morfina sintética. Un ojo biónico por un revólver. Tres placas solares por una lata llena de petróleo. Los pibes de las villas costeras le decían “el baldío del océano”, aunque el mar quedaba lejos. Pero el océano había subido hacía años, tragándose media autopista, las terminales y los barrios bajos. Ahora las olas rompían contra edificios abandonados cubiertos de grafitis fluorescentes. Peces transparentes nadaban dentro de la...