por Adán Sacha  La ciudad no tenía nombre, o mejor dicho, tenía demasiados. Algunos la llamaban Nodo Sur, otros directamente “la Boca del Árbol”, porque en el centro, donde antes había una plaza con palomas enfermas y jubilados jugando al dominó, ahora crecía el Gizzida, una estructura orgánica que parecía un árbol pero respiraba como un pulmón viejo, con tubos que latían y sudaban un líquido espeso, medio ámbar, medio sangre. Decían que conectaba todo de arriba, abajo, pasado, futuro. Pero lo que nadie decía (o lo decían en voz baja, con la mandíbula apretada) era que también chupaba. [---] Benjamín era un replicante, pero no de esos prolijitos con cara de modelo publicitario. No. Era trucho, ensamblado en clínicas de barrio, parchado con firmware pirateado y recuerdos de otros. Tenía flashes que no eran suyos, playas que nunca pisó, una madre que nunca lo parió, y un quirófano blanco donde alguien (o algo) lo estaba “reconstruyendo”. El olor a alcohol quirúrgico lo perseguía incl...