por Adán Sacha  Con un poncho mugriento de lana sintética, lleno de quemaduras de cigarro electrónico y manchas de aceite de dron, el Turco Varela cruzó el puente peatonal del Kilómetro 11 mientras abajo hervía la autopista hídrica del Paraná Artificial. El río verdadero ya no existía. Lo habían encapsulado hacía quince años bajo una membrana negra para extraer litio de las napas. Lo que corría ahora era una sopa química iluminada por carteles de neón flotante donde modelos generadas por IA ofrecían calmantes neuronales, créditos alimentarios y retiros espirituales en cápsulas de sueño. Los bosozokus del Acceso Sur rugían en motocicletas armadas con motores de ventilador industrial y parlantes saturados que vomitaban cumbia ralentizada mezclada con propaganda estatal. Abominaban los senderos oficiales porque los senderos tenían cámaras térmicas y sensores de deuda. Circular por ahí implicaba dejar rastros biométricos. Ellos preferían los túneles inundados, las villas verticales, lo...